V F i c c i ó n (poema) Ana Lucía

 V

 

Es redundancia representar la realidad y lo convencional en las artes

si podemos pintar cielos verdinosos, lunas enjauladas, pozos mágicos y cabezas desproporcionadas.

 

No me hablen de mimesis hijos bastardos de Aristóteles.

Estoy de acuerdo con Eco, la novela folletinesca gusta a las masas,

pero, voy a increpar.

 

Estoy denodadamente segura:

                Si existieran historias de personas extraordinarias,

                narradas con detalle realista y naturalismo del siglo XIX,

                habría más gente en las bibliotecas que en las salas de cine.

¡No queda otra que volverse cinéfilo!

 

¿Por qué no aceptas que te aburrías, Rosario Castellanos?

Que te enamoraste tempestuosamente porque querías ser novela.

¡Ay!, pero cuanto culparon a Ricardo Guerra los feministas,

Cuando su único error fue ser simplemente más terrenal, más filósofo.

 

Busco en tus últimas cartas una seña que me indique

si ser novela te funcionó un poco.

 

Porque no hay islas del tesoro,

ni filántropos genios como el capitán Nemo,

pero sí muchas Marianelas.

¡La realidad aburre!

 

Hay muchas Bobarys, pero son tan aburridas que ya no se suicidan.

También existen incontables Santas,

lo que me recuerda que hay que estudiar y trabajar sin parar,

pues no hay príncipes azules, ni amores novelescos

y la moral humana se marchita como la carne.

 

Porque no existen vampiros,

                                               ni brujas,

                                                               ni sirenas,

                                                                              ni condes Montecristo,

si pudiera elegir,

                                               me volvería

f i c c i ó n.