Utopía (poema) Ana Lucía

I

La palabra futuro está vacía.

Es un campo de cosecha en invierno,

falta que la siembres lejos de ciudades canónicas,

                                               de la montaña del ermitaño,

               de los tesoros piratas

                               y sobre todo, de los políticos.

 

En un césped verdeante, a la vuelta de los abedules,

espontáneamente como belloritas,

olorosas como azafrán sin fuentes ni cimientos.

 

Sólo la tierra que permanece bajo la nevada,

reposadamente virgen y fresca,

lista para emerger cantarinamente como dionisiaca revelación,

elocuente reclamación parecida al alborozo

que inhumará los cadáveres de este pasado serio

que no corresponde a la

                                                   u   t  o  p  í  a

 

II

Navegar en primavera como la semilla alada

que florece en la tierra que la alberga.

 

Así nos desquebrajamos a cada instante, en tiras verbales,

descomponiéndonos altazorianamente sin paracaídas.

 

No hay poesía que amortigüe la caída en un tiempo sin dioses.

Este mundo de ahora en que dios ha muerto es el mismo de ayer, pero relativo.

No hay centro permanente e inalterable para aterrizar.

 

Vamos a conquistar los cambios de la realidad y de la polisemia,

recuperar recuerdos, sueños e instantes,

amarrarlos en el presente hasta alcanzar una utopía más cierta,

menos relativa, menos quebradiza.